Copiei texto e imagem de Mães de Maio
(via Ralf Rickli)
DA PAZ (E DO "AMOR")
Eu não sou da paz.
Não sou mesmo não. Não sou.
Não sou mesmo não. Não sou.
Paz é coisa de rico.
Não visto camiseta
nenhuma, não, senhor.
Não solto pomba nenhuma, não, senhor.
Não venha me
pedir para eu chorar mais. Secou.
A paz é uma desgraça. Uma desgraça.
Carregar essa rosa. Boba na mão.
Nada a ver. Vou não.
Não vou fazer
essa cara. Chapada.
Não vou rezar.
Eu é que não vou tomar a praça.
Nessa
multidão. A paz não resolve nada.
A paz marcha. Para onde marcha?
A paz
fica bonita na televisão.
Viu aquele ator?
Se quiser, vá você, diacho.
Se quiser, vá você, diacho.
Eu é que não vou. Atirar uma lágrima.
A paz é muito organizada.
Muito certinha, tadinha.
A paz tem hora marcada.
Vem governador
participar.
E prefeito.
E senador. E até jogador.
Vou não. Não vou.
A paz é perda de tempo.
A paz é perda de tempo.
E o tanto que eu tenho para fazer hoje.
Arroz e
feijão. Arroz e feijão.
Sem contar a costura.
Meu juízo não está bom.
A
paz me deixa doente.
Sabe como é? Sem disposição.
Sinto muito. Sinto.
A
paz não vai estragar o meu domingo.
A paz nunca vem aqui, no pedaço. Reparou? Fica lá.
A paz nunca vem aqui, no pedaço. Reparou? Fica lá.
Está vendo? Um bando de gente.
Dentro dessa
fila demente.
A paz é muito chata.
A paz é uma bosta.
Não fede nem
cheira.
A paz parece brincadeira.
A paz é coisa de criança.
Tá uma coisa
que eu não gosto: esperança.
A paz é muito falsa.
A paz é uma senhora.
Que nunca olhou na minha cara.
Sabe a madame?
A paz não mora no meu
tanque.
A paz é muito branca.
A paz é pálida.
A paz precisa de sangue.
Já disse. Não quero.
Já disse. Não quero.
Não vou a nenhum passeio.
A nenhuma passeata. Não
saio.
Não movo uma palha. Nem morta.
Nem que a paz venha aqui bater na
minha porta.
Eu não abro. Eu não deixo entrar.
A paz está proibida.
A
paz só aparece nessas horas.
Em que a guerra é transferida. Viu?
Agora é
que a cidade se organiza.
Para salvar a pele de quem?
A minha é que não
é.
Rezar nesse inferno eu já rezo. Amém.
Eu é que não vou acompanhar
andor de ninguém.
Não vou. Não vou.
Sabe de uma coisa: eles que se lasquem.
Sabe de uma coisa: eles que se lasquem.
É. Eles que caminhem. A tarde inteira.
Porque eu já cansei.
Eu não tenho mais paciência. Não tenho.
A paz parece que está rindo de
mim.
Reparou? Com todos os terços. Com todos os nervos.
Dentes
estridentes. Reparou?
Vou fazer mais o quê, hein? Hein?
Quem vai ressuscitar meu filho, o Joaquim?
Quem vai ressuscitar meu filho, o Joaquim?
Eu é que não vou levar a
foto do menino
para ficar exibindo lá embaixo.
Carregando na avenida a
minha ferida.
Marchar não vou, ao lado de polícia.
Toda vez que vejo a
foto do Joaquim, dá um nó.
Uma saudade. Sabe?
Uma dor na vista.
Um cisco
no peito. Sem fim.
Ai que dor!
Dor. Dor. Dor.
A minha vontade é sair gritando.
A minha vontade é sair gritando.
Urrando. Soltando tiro. Juro.
Meu Jesus! Matando todo
mundo.
É. Todo mundo. Eu matava, pode ter certeza.
A paz é que é
culpada.
Sabe, não sabe?
A paz é que não deixa.
(pelo poeta-guerrêro Marcelino Freire: Salve!)
A paz é que não deixa.
(pelo poeta-guerrêro Marcelino Freire: Salve!)
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Este blogueiro é um gato e, à maneira dos grandes felinos, mija nos limites para demarcar seu território. Pois saibam que O Ornitorrinco veio ao mundo para cumprir sua triste sina de blog sujo, meus amigos, pero, por supuesto y sin embargo, como nossa produção própria será volumosa, vá fazer sujeira em outra freguesia, raivoso comentarista: preconceitos de qualquer tipo, calúnias e postagens anônimas serão descartados no mesmo lixão usado pela Veja e pelo PIG. Se beber, não comente. Se comentar, não vomite.