Não é só poesia: é porrada!

Copiei texto e imagem de Mães de Maio

(via Ralf Rickli)

 

DA PAZ (E DO "AMOR")

Eu não sou da paz.

Não sou mesmo não. Não sou. 

Paz é coisa de rico. 

Não visto camiseta nenhuma, não, senhor. 

Não solto pomba nenhuma, não, senhor. 

Não venha me pedir para eu chorar mais. Secou. 

A paz é uma desgraça. Uma desgraça.

Carregar essa rosa. Boba na mão. 

Nada a ver. Vou não. 

Não vou fazer essa cara. Chapada. 

Não vou rezar. 

Eu é que não vou tomar a praça. 

Nessa multidão. A paz não resolve nada. 

A paz marcha. Para onde marcha? 

A paz fica bonita na televisão. 

Viu aquele ator?

Se quiser, vá você, diacho. 

Eu é que não vou. Atirar uma lágrima. 

A paz é muito organizada. 

Muito certinha, tadinha. 

A paz tem hora marcada. 

Vem governador participar. 

E prefeito. 

E senador. E até jogador. 

Vou não. Não vou.

A paz é perda de tempo. 

E o tanto que eu tenho para fazer hoje. 

Arroz e feijão. Arroz e feijão. 

Sem contar a costura. 

Meu juízo não está bom. 

A paz me deixa doente. 

Sabe como é? Sem disposição. 

Sinto muito. Sinto. 

A paz não vai estragar o meu domingo.

A paz nunca vem aqui, no pedaço. Reparou? Fica lá. 

Está vendo? Um bando de gente. 

Dentro dessa fila demente. 

A paz é muito chata. 

A paz é uma bosta. 

Não fede nem cheira. 

A paz parece brincadeira. 

A paz é coisa de criança. 

Tá uma coisa que eu não gosto: esperança. 

A paz é muito falsa. 

A paz é uma senhora. 

Que nunca olhou na minha cara. 

Sabe a madame? 

A paz não mora no meu tanque. 

A paz é muito branca. 

A paz é pálida. 

A paz precisa de sangue.

Já disse. Não quero. 

Não vou a nenhum passeio. 

A nenhuma passeata. Não saio. 

Não movo uma palha. Nem morta. 

Nem que a paz venha aqui bater na minha porta. 

Eu não abro. Eu não deixo entrar. 

A paz está proibida. 

A paz só aparece nessas horas. 

Em que a guerra é transferida. Viu? 

Agora é que a cidade se organiza. 

Para salvar a pele de quem? 

A minha é que não é. 

Rezar nesse inferno eu já rezo. Amém. 

Eu é que não vou acompanhar andor de ninguém.

Não vou. Não vou.

Sabe de uma coisa: eles que se lasquem. 

É. Eles que caminhem. A tarde inteira. 

Porque eu já cansei. 

Eu não tenho mais paciência. Não tenho. 

A paz parece que está rindo de mim. 

Reparou? Com todos os terços. Com todos os nervos. 

Dentes estridentes. Reparou? 

Vou fazer mais o quê, hein? Hein?

Quem vai ressuscitar meu filho, o Joaquim? 

Eu é que não vou levar a foto do menino 

para ficar exibindo lá embaixo. 

Carregando na avenida a minha ferida. 

Marchar não vou, ao lado de polícia. 

Toda vez que vejo a foto do Joaquim, dá um nó. 

Uma saudade. Sabe? 

Uma dor na vista. 

Um cisco no peito. Sem fim. 

Ai que dor! 

Dor. Dor. Dor.

A minha vontade é sair gritando. 

Urrando. Soltando tiro. Juro. 

Meu Jesus! Matando todo mundo. 

É. Todo mundo. Eu matava, pode ter certeza. 

A paz é que é culpada. 

Sabe, não sabe?

A paz é que não deixa.

(pelo poeta-guerrêro Marcelino Freire: Salve!)