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| Um espectro com moscas.
O
menino Dhoal de dois anos é uma criança que sofre de desnutrição grave.
As moscas fervilham sobre ele, que chora sobre uma cama em um pequeno
hospital na cidade sudanesa de Akobo, em 10 de abril de 2010.
A
população em Akobo, no sul do Sudão (nordeste da África, foi colonizado
pela Inglaterra até 1956) sofre os efeitos de uma seca devastadora
agravada pelos conflitos tribais, incentivado pelos grandes produtores
mundiais de armas e munições.
Entidades
mundiais de ajuda humanitária classificaram Akobo como "o lugar mais
faminto da Terra", onde 46% dos menores de cinco anos sofrem de
desnutrição severa, como o pequeno Dhoal.
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Por que não festejo e me faz mal o Natal
Não festejo e me
faz mal o natal por diversas razões, algumas fracas, outras mais fortes.
Primeiro, sou ateu praticante e, sobretudo, adulto. Portanto, não
participo da solução fácil e infantil de responsabilizar entidade
superior, o tal de "pai eterno", pelos desastres espirituais e materiais
de cuja produção e, sobretudo, necessária reparação, nós mesmos,
humanos, somos responsáveis.
Sobretudo como
historiador, não vejo como celebrar o natalício de personagem sobre o
qual quase não temos informação positiva e não sabemos nada sobre a
data, local e condições de nascimento. Personagem que, confesso, não me é
simpático, mesmo na narrativa mítico-religiosa, pois amarelou na hora
de liderar seu povo, mandando-o pagar o exigido pelo invasor romano:
"Dai a deus o que é de deus, dai a César, o que é de César"!
O natal me faz
mal por constituir promoção mercadológica escandalosa que invade
crescentemente o mundo exigindo que, sob a pena da imediata sanção moral
e afetiva, a população, seja qual for o credo, caso o tenha, presenteie
familiares, amigos, superiores e subalternos, para o gáudio do comércio
e tristeza de suas finanças, numa redução miserável do valor do
sentimento ao custo do presente.
Não festejo e me
desgosta o natal por ser momento de ritual mecânico de hipócrita
fraternidade que, em vez de fortalecer a solidariedade agonizante em
cada um de nós, reforça a pretensão da redenção e do poder do indivíduo,
maldição mitológica do liberalismo, simbolizada na excelência do
aniversariante, exclusivo e único demiurgo dos males sociais e
espirituais da humanidade.
Desgosta-me o
caráter anti-social e exclusivista de celebração que reúne egoísta
apenas os membros da família restrita, mesmo os que não se frequentaram e
se suportaram durante o ano vencido, e não o farão, no ano vindouro.
Festa que acolhe somente os estrangeiros incorporados por vínculos
matrimoniais ao grupo familiar excelente, expulsos da cerimônia apenas
ousam romper aqueles liames.
Horroriza-me o
sentimento de falsa e melosa fraternidade geral, com que a grande mídia
nos intoxica com impudícia crescente, ano após ano, quando a celebração
aproxima-se, no contexto da contraditória santificação social do egoísmo
e do individualismo, ao igual dos armistícios natalinos das grandes
guerras que reforçavam, e ainda reforçam - vide o peru de Bush, no
Iraque - o consenso sobre a bondade dos valores que justificavam o
massacre de cada dia, interrompendo-o por uma noite apenas.
Não festejo o
natal porque, desde criança, como creio para muitíssimos de nós, a
festa, não sei muito bem por que, constituía um momento de tensão e
angústia, talvez por prometer sentimentos de paz e fraternidade há muito
perdidos, substituindo-os pela comilança indigesta e a abertura sôfrega
de presentes, ciumentamente cotejados com os cantos dos olhos aos dos
outros presenteados.
Por tudo isso,
celebro, sim, o Primeiro do Ano, festa plebéia, aberta a todos, sem
discursos melosos, celebrada na praça e na rua, no virar da noite, ao
pipocar dos fogos lançados contra os céus. Celebro o Primeiro do Ano,
tradição pagã, sem religião e cor, quando os extrovertidos abraçam os
mais próximos e os introvertidos levantam tímidos a taça aos estranhos,
despedindo-se com esperança de um ano mais ou menos pesado, mais ou
menos frutífero, mais ou menos sofrido, na certeza renovada de que,
enquanto houver vida e luta, haverá esperança.
Artigo do professor e historiador Mário Maestri, publicado originalmente no portal La Insignia, em dezembro de 2006.
O Ornitorrinco pede a palavra para dizer que não tem nada a acrescentar.
2 comentários:
Na verdade, este usurpador com nariz de cervejeiro é simplesmente o bom São Nicolau, um santo de quem eu gosto muito e porque é do meu avô o coronel, mas que não tem nada a ver com o Natal e menos ainda com a véspera de Natal tropical da América Latina.
Segundo a lenda nórdica, São Nicolau reconstruiu e reviveu a vários estudantes que haviam sido esquartejados por um urso na neve e por isso era proclamado o patrono das crianças. Mas sua festa é celebrada em 6 de dezembro, e não no dia 25. A lenda se tornou institucional nas províncias germânicas do Norte no final do século 18, junto à árvore dos brinquedos e a pouco mais de cem anos chegou à Grã-Bretanha e à França.
Em seguida, chegou aos Estados Unidos, e estes mandaram a lenda para a América Latina, com toda uma cultura de contrabando: a neve artificial, as velas coloridas, o peru recheado e estes quinze dias de consumismo frenético a que muito poucos nos atrevemos a escapar.
No entanto, talvez o mais sinistro destes Natais de consumo seja a estética miserável que trouxeram com elas: esses cartões postais indigentes, essas cordinhas de luzes coloridas, esses sinos de vidro, essas coroas de flores penduradas nas portas, essas músicas de idiotas que são traduções malfeitas do inglês e tantas outras gloriosas asneiras para as quais nem sequer valia a pena ter sido inventada a eletricidade.
Tudo isso em torno da festa mais espantosa do ano. Uma noite infernal em que as crianças não podem dormir com a casa cheia de bêbados que erram de porta buscando onde desaguar ou perseguindo a esposa de outro que acidentalmente teve a sorte de ficar dormido na sala.
Mentira: não é uma noite de paz e amor, mas o contrário. É a ocasião solene das pessoas de quem não gostamos. A oportunidade providencial de sair finalmente dos compromissos adiados porque indesejáveis: o convite ao pobre cego que ninguém convida, à prima Isabel que ficou viúva há 15 anos, à avó paralítica que ninguém se atreve a exibir.
É a alegria por decreto, o carinho por piedade, o momento de dar presente porque nos dão presentes e de chorar em público sem dar explicações. É a hora feliz de que os convidados bebam tudo o que sobrou do Natal anterior: o creme de menta, o licor de chocolate, o vinho passado.
Não é raro, como aconteceu frequentemente, que a festa acabe a tiros. Nem tampouco é raro que as crianças – vendo tantas coisas atrozes – terminem acreditando de verdade que o menino Jesus não nasceu em Belém, mas nos Estados Unidos
(TEXTO DE GABRIEL GARCIA MARQUES , PUBLICADO NO SITE VEMELHO.COM.BR DO PC DO B)
Depois dessa, só não transfiro imediatamente todos os direitos que tenho d'O Ornitorrinco para o Pedroso porque, ora essa, quase meia-noite, já bebi vinho um pouco além da conta.
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